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viernes, 23 de febrero de 2018

La ventana de la eternidad, de M.E.




Mystic castle in the night with moat
Cansada de la rutina, había  decidido cogerme una semana de vacaciones y hacer un viaje a Francia. Allí conseguiría encontrar la tranquilidad y la soledad que tanta falta me hacían. El pueblo al que me dirigía  contenía todo lo que buscaba. Había pasado algunos años de mi fría infancia allí, con mis abuelos, porque mis padres murieron en un extraño accidente, a la salida del pueblo, cuando yo tan solo tenía cuatro años. Mis abuelos intentaron quererme  como si fuesen mis padres, pero por algo que había dentro de mí o  tal vez  dentro de ellos  nunca los vi así y eso  hizo  que me sintiera ajena a la familia. Sin embargo, el pueblo seguía atrayéndome como un imán.

El  23 de febrero  fue  el día en que me dispuse a realizar  el deseado viaje; esperaba no olvidarme de nada  porque allí no había más que una tienda.  Lo malo era que al estar en plena montaña, no había cobertura; esperaba que no me  pasara ninguna historia rara como las que solía leer en las que una persona pasa por el monte y no se la vuelve a ver, al menos, en este mundo.


Me disponía a arrancar el coche cuando alguien  dio  un golpe en la ventanilla y me asustó. Era mi vecino; ese hombre  tenía problemas psicológicos desde que lo conocía. Era un hombre simpático y de apariencia tranquila, pero debió de consumir alguna sustancia que lo trastornó. No le quise  dar importancia, no creí  que lo hubiera hecho con mala intención. Solo habría querido saludar; sin embargo,  la aparición de aquel hombre siempre traía mala suerte y no solamente a mí.


En la carretera todo estaba tranquilo, no había tráfico, lo malo era que había una niebla espesa que me impedía ver claramente, pero si iba despacio no me pasaría nada. Tras horas de conducción por aquella carretera solitaria y llena de curvas, después de una cuesta pronunciada distinguí  a la luz de los focos un perro vagando por un lado del camino; decidí  parar para ver qué le ocurría al pobre animal. Salí del coche y  me aproximé al perro que ni se movió al sentir el haz de luz de mi linterna.  Parecía malherido; no había  querido tocarle de momento, pero me daba  pena porque daba la sensación de que había sido abandonado o maltratado. Lo toqué y él  respondió a mis caricias con pequeños lengüetazos; no parecía agresivo. Me decidí  a llevármelo; supuse  que me haría buena compañía y él agradecería que alguien lo hubiera  recogido.


Después de hacer varios kilómetros, tras una breve parada, giré a ver qué tal  iba Argos; había decidido ponerle ese nombre porque el perro que tenía en casa de mis abuelos cuando era pequeña, se llamaba así. En realidad, allí todos los perros se llamaban Argos. El perro se encontraba adormilado, con las heridas sangrando todavía; se las iba  a curar cuando llegáramos. Había hecho 250 kilómetros y ya faltaba  poco para llegar, pero noté  que el coche me estaba fallando; todo  había ido bien hasta entonces, pese a la niebla y la oscuridad del camino. No sabía qué le había podido pasar a los frenos. No respondían siempre. Menos mal que el pueblo estaba ya  a pocos kilómetros. Aparqué  junto a una fuente,  contra  un árbol  que recordaba de mi infancia y  entré en el pueblo con Argos en brazos .   Decidí alojarme  en una humilde posada en la que una mujer de  apariencia enfermiza me recibió  con una felicidad que no había visto nunca antes. Se veía que no solía  ir por allí  mucha gente. Después de hablar sobre lo ocurrido, me ofreció quedarme a dormir en una de las cabañas de su propiedad donde, dijo,  admitían animales. Me dio  una gasas y alcohol para curar las heridas de Argos a quien la buena señora no cayó en gracia. Yo, por el contrario, agradecida, le di  una propina y me dirigí  a la cabaña; ya era tarde y cada vez había más niebla. Me daba miedo el lugar; estaba en medio de   un bosque  que recordaba vagamente. Menos mal que Argos estaba conmigo. Aunque estuviera  malherido me transmitía tranquilidad el estar acompañada. No fue de una gran ayuda, sin embargo, para encontrar la cabaña; en cuanto lo ponía en el suelo para descansar,  se negaba a caminar. Tras quince  minutos, llegamos a la cabaña, que tenía la puerta abierta, tal y como me había dicho aquella buena mujer.


Decido investigar un poco el interior de la cabaña y me encuentro, sorprendentemente con unos cuadros en los que se pueden ver   retratos:   uno de la señora que me ha atendido antes en la posada y   otros muchos de hombres pálidos  como la cera. Alguno, incluso, me recuerda a mi abuelo, pero bueno, en los pueblos pequeños todo el mundo tiene un aire familiar.  Hay  algo  más raro aún en los retratos; noto que cada vez que me muevo parecen seguirme con la mirada; no me asusto, simplemente pienso que es porque estoy cansada. Apago las luces y me meto en la cama, dándole vueltas a lo ocurrido  y mirando los retratos cuyos ojos me observan ahora  con una mirada que brilla en la oscuridad.

He decidido tumbarme
sin quitarme la ropa, abrazada al bolso donde llevo un cuchillo, no por nada, sino porque no me gusta partir la carne con los dedos;  al cabo de  un momento escucho gemir a Argos y enciendo la luz; en el campanario de la iglesia suena la medianoche;  miro a todas partes y me doy cuenta de que en los cuadros ya no hay retratos; se ve el bosque a la luz de sucesivos relámpagos:  lo que me parecieron cuadros eran ventanas. Estoy inquieta; aun así decido levantarme e ir a mirar por ellas. Empiezo a escuchar pasos y me encuentro a un grupo de  bultos y sombras  humanas  armadas de un cuchillo y  destrozando a Argos que gime  débilmente. El corazón se me paraliza. Me ven y no solo ahora: me han estado observando desde que he entrado en  la cabaña a través de  los retratos, que no eran cuadros sino ventanas en las  que ellos estaban  inmóviles, al acecho, esperando la medianoche.  Quizá me hayan observado desde antes, desde mucho antes. Me rodean.  Uno me agarra  y  ya solo finjo resistir.

Pienso: este es  mi destino;  creía  hacer  hecho la primera buena acción de mi vida  recogiendo  a  un perro y en realidad  lo he  devuelto a los sombras de las que había escapado;  ahora  voy a morir  y  a pasar el resto de la eternidad asomada a una ventana esperando a  que algún  viajero  se quede mirándome como si  fuera un  retrato y  suenen las campanas de  la medianoche. 



martes, 28 de noviembre de 2017

Odio, de M.E.



Odio


El odio puede ser por amor.
El odio puede ser por traición.
El odio puede ser por dolor.
El odio puede ser por tantas cosas...


¿Qué pasó? Pasó que tras el odio
los chupachuses se convirtieron en cigarros,
el agua en vodka para calmar las penas,
los besos apasionados en simple sexo.
Todo dejó de tener sentido.


La persona
que era para siempre...
te dejó tirada,
sin ninguna explicación,
con todos los sentimientos
aplastados
como una colilla que se pisa
para ser apagada.
Así es como me siento
sin su calor , sin sus besos.
Invadida de frustración,
Invadida de odio.

                                                     M.E